J’étais paniquée ce jour-là, sonnant chez Don Booth, ce détective minable dans son appart moite de Chicago. Été étouffant, sueur qui colle la peau. Il m’ouvre, torse nu, regard blasé. Je pleure, il me fait entrer, scotch qui brûle la gorge. Karen Beltram, orpheline fraîchement débarquée de L.A., maison hantée de l’oncle Peter au bord du lac Michigan, Sequoia Drive. Bruits la nuit, voix fantômes. Il ricane, mais 1000 dollars, et hop, il suit.
La baraque victorienne, parc envahi, lac qui scintille. Dîner tomates-gratin, je babille, décolleté qui plonge, ses yeux qui dévorent. Nuit tombe, bain chaud, bulles savonneuses sur mes seins lourds. Voix chuchote : « Le détective ne peut rien pour toi. » Hurlement primal, je bondis nue, trempée, dans ses bras au couloir. Son torse dur contre mes nichons frémissants, sa queue qui bande déjà, raide contre mon ventre.
L’Approche : La tentation qui monte
Il me traîne en chambre, robe de chambre jetée, mais je sens la honte chaude monter, se muer en feu liquide entre mes cuisses. Il trouve le magnéto dans la ventilo, voix enregistrée. Pas de fantôme, un salaud qui m’effraye. Il veille, Colt en main, fauteuil sombre. Moi sous le drap satin, lumière tamisée, corps qui appelle. Peur ? Ou excuse ? « J’ai peur, allonge-toi près de moi. » Il hésite, vient. Sa chaleur m’envahit, sa bite pulse encore.
« Tu bandes encore… » Souffle court dans l’ombre. « T’as envie de moi ? Tous les mecs bandent. » Tentation insoutenable. Honte qui bout, se transforme en pulsion brute. Je décide : fuck les tabous, ce détective crade, payé pour protéger, je vais le baiser comme une chienne. Ligne franchie, péché assumé. Cuisses écartées, fente humide offerte.
L’Explosion : Le plaisir sauvage et défendu
Sa main sur mon mont, doigts glissent dans ma mouille. Feu explose. Il ouvre sa braguette, queue trique sortie, tombe sur moi. Empalée d’un coup sec, jusqu’aux couilles. « Putain, t’es trempée salope ! » Je feule, ongles dans son dos. « Baise-moi fort, détective, fais-moi hurler plus que les fantômes ! » Bassin qui ondule, muscles qui serrent sa verge comme un étau. Odeur de sueur, claquements de chair, lit qui grince.
Sensations folles : sa pine qui cogne mon col, jus qui gicle en moi, mes seins qui ballottent sous ses assauts. Orgasme premier, secousses violentes, murs tremblent. « Oui, crache ton sperme en moi ! » Deuxième vague, féline, chatte qui convulse. Il grogne « Arrrgh ! », explose, semence chaude qui inonde mon ventre. Écrasée sous son poids, souffle rauque, bites molle encore en moi. Plaisir défendu, transgression pure, tabous pulvérisés.
Calme retombe, corps luisants collés. Sommeil lourd. Bruit au couloir, trois heures du mat’. Il bondit, Colt brandi. Oncle Peter là, vivant, gris frisé, éberlué. Explications : fuit police, mafia, m’effrayait pour que je parte. Secret lourd, honte brûlante qui redevient frisson délicieux. Poids du péché partagé, mais mien seul. Aube pointe, je disparais dans la nuit, Chevrolet qui file Sequoia Drive. Sans trace, anonyme pécheresse, ce feu en moi pour toujours.
