Je suis anonyme, la pécheresse qui assume. Béatrice Balconi pour les intimes, BB pour lui. Tanguy, mon patron, mon amant, mon maître. Ce vendredi de fin février, il m'attire dans…
Dans ma maison ancienne près de Reims, entourée de verdure, le calme craque enfin. Moi, Justine, ou Anonyme ici, la pécheresse qui assume. Cheveux blonds en bataille, yeux bleus fiévreux,…
J'étais paniquée ce jour-là, sonnant chez Don Booth, ce détective minable dans son appart moite de Chicago. Été étouffant, sueur qui colle la peau. Il m'ouvre, torse nu, regard blasé.…
Salon. Feu qui crépite. 16 décembre 2004. Il gèle dehors. Marc assis, immobile, joues dans les mains. Le masque de suffisance tombe. Harassé. Je pose le plateau café. Il se…
Le Missouri pue la misère. Cette masure grise, planches disjointes, toit rouillé. On arrive avec Al, ma voiture bringuebale sur le chemin de terre rouge. Odeur de pisse et d'alcool…
C'était au bord d'un ruisseau, dans les Vosges. Soleil brûlant. Eric me caresse la poitrine par-dessus mon t-shirt. Mes seins durcissent. 'Ici ?' je murmure, agenouillée sur la natte. Il…
Je suis Anonyme. La sacristie de cette église perdue en Creuse pue l'encens rance et la pierre humide. J'entre, le cœur cognant. Hier soir, au repas du mariage de ma…
Ce matin-là, sur le large trottoir bordant la plage, entre Toulon et la route des estivants, je fais du stop. La chaleur colle ma peau bronzée. Débardeur usé, short découpé…
Dans mon jardin, sous le soleil buriné du massif central, je l'ai vu. André. Vingt ans après. Ce gamin qui me matait de sa fenêtre, les yeux fous sur mes…
Nous étions, Annaëlle et moi, vautrées dans les canapés moelleux du salon de Nathan. L'air chargé d'un Gewürztraminer corsé, sélection de grains nobles qui nous montait à la tête. On…