La chaleur de septembre collait à ma peau dans la remise de notre propriété béarnaise. Yves s’acharnait sur mon vélo dérailleur. Jean bricolait à la maison, inconscient. Moi, Christine, 32 ans, jupette courte, t-shirt ample sans soutif, mes seins lourds balançaient librement. Je tournais autour de lui, provocante. L’air doux nous rendait fébriles. Agacé, il me lança : « Hou ! Que tu es agaçante !!! Tu vas avoir la fessée, toi ! » Mon rire fusa, coquin. « Pfff ! Vous, les hommes : des promesses, des promesses ! » Son regard noir m’électrisa. Il essuya ses mains. « Des promesses ? Oh que non ! Allez, tourne-toi, relève ta jupe ! » Le doute m’envahit. Hésitation. Mais l’envie l’emporta. Je me cambrai contre l’établi, cul offert. Cul rond, comme un Black, moulé dans ma culotte boxer bleu pastel. « Cambre-toi davantage ! » J’obéis. Entre mes cuisses, mes lèvres glabre saillaient, trahies par le tissu. Sa main claqua. Outch ! Je me retournai, yeux plissés. « J’attends le décompte, Chris. » Voix ferme. Gênée, je balbutiai. Un mouvement dans le rétro : Jean ! Il matait par la vitre. Cœur battant. Pas de retour en arrière. La honte chauffait mes joues, se muait en chaleur humide.
Sa deuxième claque remonta mon cul. Sur saut. « Ahhh… Un… » Erreur. Il corrigea : recommencer. Jean rouge, agité. Moi, tache sombre sur ma fente. « Une fessée, cul nu ! Retire ta culotte ! » J’hésitai, glissai les mains dessous. La lui tendis, yeux baissés. Il huma. « Tu mouilles en plus ? » Rouge écarlate. Honte brûlante, chatte en feu. Pinces à linge : deux sur ma jupe relevée, exposant mon sexe lisse. Sa main y plongea. Ouverture. Seins dehors, tétons pincés, étirés. Mors fermes sur aréoles. Mmmmhhh. Chair de poule. Excitation mordante. Jean hissé, main rythmée.
L’Approche : La tentation qui devient insupportable
Badine fine entre mes cuisses. Frottement. « Pas… Pas là, Monsieur ? » Suppliante. « Non. » Sous mes seins. Mains sur nuque. Fouet sec. Ahhhh ! Un. Tétons tirés, clito pincé. Râle. Bord de l’orgasme. « Prête ? » « Oui, Monsieur. » Fouet plus fort, doigts en con. Tremblements. Yeux révulsés. Jouissance explose. Secousses. Pantelante contre l’établi. Jean parti. Besoin de lui. Je me retourne, genoux à terre. Sa queue sort, dure, veinée. « Suce-moi, salope. » Bouche avide. Glouton. Sel musqué. Gorge profonde. Va-et-vient brut. Gémissements étouffés. Sa main dans mes cheveux. « Avale tout. » Jet chaud. Déglutis. Promesse tenue.
Il zippe, lance : « Promesse tenue, Chris ! » Quitte la remise. Moi, nue, pinces pendantes, jus coulant. Secousse finale. Jean sur terrasse, apéro, air gêné. « C’est réparé ? » « Pas tout à fait… Je reviens. » Sourire complice. Je disparais dans la maison, cœur cognant. Secret lourd, délicieux. Frisson du tabou. Jean n’a rien dit. Jamais. Cette parenthèse, pur péché, me hante. Transgression totale. Je mouille encore en y pensant.
