Le quai du RER A, 9 heures. Céline rigole de ses blagues salaces sur les grèves et les fruits. ‘Pas forcément’, je lâche, le cœur battant. Hier, ce jeune Pierre m’a dévorée dans son studio. Aujourd’hui, mon corps hurle pour plus. Au bureau, la matinée file. Puis la cantine. Les bananes. Putain. Flashback brutal : sa queue raide, mes lèvres autour. Je coupe, je photo. Céline en reçoit l’image. ‘Mes cinq fruits !’ Mon ventre se noue, chaud, humide. Chaque bouchée pue le sperme frais. Je croise les jambes, serre. Le collant file, frotte ma chatte gonflée. Kitty en rut. Moi aussi. Stylo sucé, jupe relevée, boutons défaits. 18 heures. Toilettes : rouge à lèvres, cheveux lissés. Nation. Statue de Dalou, fesses offertes. Pierre sur son Mac, sous les marronniers. Je passe, reviens. Rien. Assise : ‘L’heure ?’ Il bondit, bouche affamée. ‘Pas ici.’ Ses yeux sur mes hanches en marchant vers Taillebourg. Regards d’hommes. Je bande mes fesses, fière. Escaliers : jupe relevée mi-cuisses. Sa respiration lourde derrière. Ma liqueur coule, trempe le collant. Studio. Fenêtre ouverte. Corsage dégraffé, seins en balconnet noir. Il m’embrasse, mains partout. Je le plaque au lit. Nu. Sa bite gonfle, dure, vraie. Je bande, exhibe ma touffe noire, lèvres écartées, vallée luisante.
