Dans mon bureau à la fac du Mirail, à Toulouse. L’air sent la craie et le café froid. J’ai fini mon cours sur Goya. La Maja Desnuda et la Vestida. Nue ou habillée. Comme moi. Franck m’interpelle. Fred Bordier, qu’il dit. De la revue Art&Langage. Mais je sais. Son regard. Ses mots sur les tableaux. Puis la vodka. Ma boisson. Il sait tout. Mes secrets. Nos nuits sur MSN. Mes textes érotiques. Sodomiée, menottée, lesbienne. Il bluffe. Menace de tout placarder. Salaud. Mon cœur cogne. La honte monte, chaude, comme une fièvre au ventre. Mais entre mes cuisses, ça palpite déjà. Interdit. Pervers. Il veut ma chatte. Je ferme la porte. Tourne les talons. Monte l’escalier. Mon cul balance dans la robe noire fendue. Sa vanille me suit. Non, c’est moi qui pue la vanille. Il pue le désir. Dans le bureau. ‘Retire ta robe’, ordonne-t-il. Ma main tremble. Je croise les bras. Tire. Lentement. Cuisses potelées. Culotte satin gris. Pubis glabre. Soutif tendu par mes tétons durs. La robe tombe. Il me fixe. Féroce. Je me retourne. Docile. Son foulard noir sur mes yeux. Obscurité. Souffle court. Mains liées derrière. Clac du tissu. Je frémis. Sa claque sur mes cuisses. Écarte-les. Humide déjà. Lèvres grasses. Il écarte mes fesses. Pétrit. Odeur de vanille et de mouille. Sa bouche. Sa langue sur ma chatte. Lèche l’arrière. Périnée. Anus. Je gémis. La honte fond en jus chaud. Plaisir défendu. Insoutenable. Je décide. Cède. Ouvre-moi.
